RESPIRANDO

Ya sé que suena a amenaza fantasma, pero es cierto, volveré. No sé cómo ni cuando, pero no desapareceré por mucho más tiempo.

A veces pasan cosas difíciles de explicar, difíciles de compartir y difíciles de obviar. A veces una necesita guardar silencio para procesar y seguir rodando. En eso ando. ¡¡Ya me gustaría a mí estar de vacaciones!!

Os deseo un buen verano y unas estupendas vacaciones para aquellos que tengan la suerte de poder disfrutarlas.

Sed wenos que os leo...

Etiquetas: vacaciones, silencios

Tengo sentido del humor, aunque sea negro, o raro como me dijo una vez mi amiga del alma cuando todavía no lo era: -"Respi, aquí no se entiende muy bien tu sentido del humor, y la gente puede creer que le estás tomando el pelo..."- .

 No sé si es natural, o me lo he propuesto, pero tengo sentido del humor. Me gusta reírme y aprovecho cualquier oportunidad que se me presente mínimamente favorable, para darme un baño de endorfinas en forma de carcajada o, mucho más frecuentemente, de sonrisa. Para hacerle un guiño a los reveses. Que les den.

 Seguramente porque me parece que hay demasiadas cosas terribles en la vida que no me han pasado, y hay que celebrarlo, porque me podrían pasar. Todo aquello que es posible, puede pasarle a cualquiera, y yo me estoy librando, de momento, de muchas cosas de las que otras personas no se han librado. No voy a enumerar, pero ¡como para no estar contenta!

 Mi trabajo roza, muchas veces, la parte más triste de la vida, y otras muchas, más que rozarla, se sumerge por completo en ella. Si no fuera porque me empeño en quitar drama, en buscar el lado cómico que, casi siempre, tiene todo lo que nos pasa, no sobreviviría a la contemplación del lado obscuro, y además, inmersa en él, no podría tender el puente necesario para ayudar a nadie a salir de ahí.

 En el despacho me río mucho, y mal se me tiene que dar el día, si no consigo que el de enfrente se ría también. Me encanta cuando alguien me dice lo que se divirtió en la terapia, y eso que siempre se empieza haciendo uso de la caja de klinex que tengo en mitad de la mesa, a mano, porque sé que la van a necesitar casi seguro.

 Pero pasado ese primer mal trago, solemos reírnos. Nos reímos, que no es lo mismo que no tomarse en serio las cosas. Reírse de lo propio, es la forma mejor de objetivar las cosas y a nosotros mismos, y ese suele ser el primer paso para poder arreglar algo.

 Bien mirada, la vida suele ser más cómica que otra cosa. No hay nada más cercano a la comedia, que el drama. De eso, sabe mucho Hollywood.

 Por eso admiro profundamente a la gente que sabe tomarse a broma a sí misma y al mundo. A los que saben dar la vuelta al panorama y sonreír ante las trampas de la vida. A los que parece que no se toman nada completamente en serio, porque estoy convencida de que son los más serios de todos. Los más formales. Los más fiables en los malos momentos.

 Por eso también, me pueden las situaciones en las que la gente se empeña en darle a todo demasiada importancia. Sobre todo a sí mismos. Y normalmente no la tienen, pero aunque la tengan. Y es en esos casos (cuando me rodean caras de pena, habitualmente además por cosas normales, puede que incómodas, sí, pero normales, y una solemnidad excesiva, como si realmente el asunto fuera de vida o muerte, cuando casi nunca lo es), cuando no me sirve mi sentido del humor negro, blanco, o del color que sea. Aunque lo intente, y dios sabe que lo intento. Me pongo de mal humor y soy incapaz de reírme. Me cabrea el melodrama. No me pone triste, me cabrea de una forma extraordinaria.

 Hay muchas maneras de ver las cosas, pero negras es como no se ven. Y si es de noche, menos. Pero mira que hay gente que se empeña...

Etiquetas: Personas, Vida, Humor, Melodrama

Suena una alarma de incendios. No puedo moverme. Decido morir quemada y me doy media vuelta. Vuelve a sonar. No huelo a humo. Mierda, el despertador. Las siete y media. ¿Quién me mandará a mí dar citas a los madrugadores?

 Trato con todas mis fuerzas de abrir un ojo, y en vista de la dificultad, me pienso un rato si será obligatorio abrir el otro. Me pesan los párpados como si fueran de plomo. Haciendo un esfuerzo infinito, retiro las sábanas y estoy casi convencida de que he podido incorporarme, aunque no podría jurarlo.

 Sentada en el borde de la cama, me pregunto si no podrán pasar sin mí las citas de hoy, y si mis hijos estarían de acuerdo en hacer ayuno involuntario si no gano dinero para comer este mes. Me contesto que no a las dos cosas.

Con plena conciencia de que no hay marcha atrás, me levanto y me arrastro, literalmente, hasta el cuarto de baño. No tengo valor para afrontar el espejo, así es que decido seguir con los ojos cerrados. Total, para lo que hay que ver...

 Mientras echo el resto tratando de sostener una esponja que parece tener vida propia, me juro por mis muertos que esta noche me acostaré temprano. Que esto de bloguear hasta las tantas es un invento del diablo y que, probablemente, me caeré muerta antes de dos horas, en mitad de la calle, para regocijo de las gentes de buenas costumbres que se acuestan con las gallinas, que es lo que tendría que hacer yo. Si a quien madruga (adecuadamente, supongo), dios le ayuda, ahora me lo explico todo...

 Ya en la cocina, y de pie para no dormirme, derramo parte del café antes de atinar en la taza. Me lo bebo hirviendo, esperando el efecto de una anfeta. No noto nada. Insisto. A la segunda taza, empiezo a notar que ya soy capaz de mantenerme erguida casi sin ayuda.

 Mi hija, que hace media hora que está levantada, y canta (!!!!!!), entra como una tromba contándome algo que no soy capaz de descifrar. Pido BIS con cara de boba. "Pues acuéstate antes, mamá, hija", me regaña. Decido que en ese momento, aún a riesgo de perder mi autoridad, no tengo energía suficiente para contestar que qué más quisiera yo, y que cuando sea madre, comerá huevos. Lo pienso, palabra, pero no puedo articularlo.

 El otro, el que faltaba, se levanta también como si fuera lo más natural del mundo. Empiezo a pensar si no habrá habido confusión en el nido del hospital, porque estos niños no tienen nada que ver conmigo. Mira que si ha empezado la invasión de los ultracuerpos... Lejos de adivinar mis pensamientos, él me sigue contando no sé qué de la Eurocopa y de unas casillas. No estoy muy segura de haberlo entendido todo, pero ya voy pudiendo contestar algo. Me tranquilizo, vamos a mejor.

 Son las nueve y media cuando salgo por la puerta a todo correr. Nunca seré capaz de explicarme cómo nadie se da cuenta de que, sea la que sea la hora en la que esté de pie, no me despierto hasta las doce. Aunque hable. Más si hablo.

 Es evidente que hoy tampoco me iré a la cama temprano. Lo que me costaría trabajo ahora, sería cerrar los ojos. Ser noctámbula es una maldición, estoy convencida, por ser Jack El Destripador, lo menos, en mi anterior vida. Seguro.  

Espero que mis muertos sepan perdonarme.

Etiquetas: Mañanas, Madrugar, Noctámbulos, Bloguear

Lo veo a lo lejos. Sin problemas hasta para mí que soy miope. El paisaje es tan llano, que sería imposible no verlo. No se me encoge el estómago. No sé si porque ya lo llevo encogido del viaje con conductora primeriza, o porque el influjo maléfico que ha ejercido siempre en mí, ese trozo de La Mancha, ha perdido todo su efecto. En cualquier caso me alegro. ¿¿Mira que si fuera que ya soy mayor??

Paramos el coche y esperamos a que vengan a buscarnos. La gente que pasa no deja de mirarnos, y tengo la impresión de que, de un momento a otro, alguien nos dirá: -"¿Vosotras de quien sois, chicas?!"-

El pueblo no ha cambiado nada en estos nueve años. Casi me da un escalofrío al pensar que alguna vez me planteé vivir aquí. Trato de recordar algo agradable para darme ánimos. En el pasado no encuentro nada, pero si pienso en mañana, mi parte más perversa se sonríe por dentro. O eso quiero creer.

Nuestro guía llega y me mira a distancia prudencial. Calibra y masculla con sorna: -"Cuarenta y cinco en canal... cada día estás más lustrosa..."- Yo le arreo en la espinilla, es lo bueno de estar en el pueblo, puedes dejar de ser civilizada, pero estoy encantada de encontrar una cara amiga de verdad por estos lares. Cuando se acerca por fin a darnos un beso, oigo que me dice bajito: -"Valiente..."- Me río por no llorar y pienso quien me mandará a mí, venir a enterrar fantasmas, (yo, que no creo en los espíritus) a pueblos perdidos de La Mancha. Pero me envalentono, y digo socarrona: -"¿Tenías alguna duda?"- Y sé que no la tiene, porque todas las tengo yo...

A las doce del día siguiente llamo al timbre tres veces, como siempre. Me abren desde arriba sin preguntar y sin asomarse. Llamada familiar, claro. Subimos las dos la escalera como las que van a morir, y ni siquiera pueden saludar.

Cuando nos ve, mi exsuegra no sabe si alegrarse o morirse del susto. No puedo menos que comprenderla porque siento lo mismo. La pregunta que se ha instalado a vivir en mi cerebro desde ayer, vuelve a hacerse presente: "¿Qué coño hago yo aquí?", me digo mientras me dejo besar y abrazar por la mujer que ya no puede hacerme nada. Me reconforta pensar que estará haciendo cábalas por mi presencia, y que nada de lo que piensa que voy a hacer, voy a hacerlo. Pero ella no lo sabe. Casi puedo leer su pensamiento y casi me da pena. Y rabia, porque ojalá fuera yo como ella cree que soy. Pero sólo soy como soy. Asustar a un fantasma. Algo es algo.

Me resulta raro sentarme de nuevo en la cocina en el mismo sitio en el que me senté durante 20 años. Tiene los ojos llenos de lágrimas, y aunque sé que por lo menos la mitad, son de cocodrilo, me emociona la otra mitad y sé que, para variar, no miente cuando dice que me echa de menos. Algo tarde, pero me echa de menos. Miro a mi hija, que seguro está pensando lo mismo que yo, y la veo más hermosa que nunca, y más valiente, y con el corazón más grande que conozco, consolando a su abuela, quitando hierro a estos años de ausencia, y de mentiras que las dos sabemos que no acabarán aquí.

 A la hora de irnos, alguien me pide perdón. Y soy tan imbécil, que en vez de disfrutarlo a cámara lenta y con el Aleluya de Haendel de fondo, que es lo que el momento merece, me da tanta pena, que susurro enseguida: -"Anda, tonta, no pasa nada"- y doy un abrazo de verdad a mi excuñada, mientras lloramos las dos a moco tendido. Para matarme.

Tonta del todo, porque sé que me arrepentiré de no haber traído un notario que diera fe de todo esto, o por lo menos, disfrutar poniéndoselo todo un poco más difícil. Porque recaerán. Seguro. Y yo volveré a dolerme. Y los habré perdonado en vez de matarlos, o fustigarlos con el látigo de mi indiferencia (o en su defecto, con uno de siete colas).

Ya en la calle, mi hija y yo cogidas de la mano, sonreímos sin volver la cabeza, con plena conciencia de que hemos ganado una batalla en una guerra perdida que nunca quisimos librar.

Pero hay momentos, que merecen un viaje a muchos kilómetros de distancia, aunque sea nueve años después. Y aunque una esté completamente segura de que no servirán para nada más, que para una misma.

Etiquetas: Volver, Mentiras, Perdón

Visito al otorrino de mi familia, al que conozco desde hace 20 años. Nos tenemos un aprecio extraño y casi siempre me pincha porque sabe que salto. Es un buen hombre, pero me cabrea la situación de poder que supone ser "el médico" cuando uno es el paciente, y él lo sabe y se aprovecha. ¿¿He dicho ya que odio a los médicos en general y a alguno en particular??

 -Menda, amable, proponiéndome no cabrearme esta vez, pase lo que pase: "Toma, los análisis de mi hija, no puede venir, está en Sevilla, ya sabes, los exámenes"

 -Otorrino, con media sonrisilla irónica:"Ya, ¿y tú? ¿No tenías que haber venido cada seis meses, para que yo vigilara tu conducto? Hace por lo menos 5 años que no te veo el pelo. Luego me dirás que estás sorda."

 -Menda, tratando de cambiar de tema y de no sentarme en el sillón. Por no obedecer más que nada.: "Pues ya me has visto el pelo. Más largo. Por mí no te preocupes, yo estoy estupenda."

 -Otorrino, con sorna y el aplomo de saber que está en SU despacho...: "Que estás estupenda nadie se atrevería a ponerlo en duda, Respi, pero siéntate ahí y déjame verte el oído."

 -Menda, con sensación de que me está tomando el pelo, pero en mis trece, sin moverme del sitio: "Qué manía con verme la oreja, que estoy bien, si hubiera querido enseñártela, hubiera pedido cita para mí."

 -Otorrino, esperándome en el sillón de reconocimiento, pesadísimo: "Que te sientes y te calles."

 -Menda, cabreada, pero sentada en el sillón con la oreja al descubierto: "¡¡Qué pesadito te pones!!"

 -Otorrino, graciosillo él: "y eso que te pido que me enseñes la oreja, que si te llego a pedir verte la úvula..."

 -Menda, cogida por la oreja, pero odiando a los que van de listillos y segura de haber perdido la apuesta conmigo misma de no cabrearme: "Eso es más fácil, con decirte que NO abriendo mucho la boca, me la habrías visto entera."

 -Otorrino, dueño de la situación y de mi oreja: "Y qué, ¿cómo estás de ligues?"

 -Menda, atónita y a punto de levantarme y llevarme el otoscopio puesto: "Y tú, ¿¿cómo estás de forúnculos??"

 -Otorrino, descojonado pero en retirada: "Qué desagradable eres, hija, Respi."

 -Menda, acordándome de sus muertos: "¡Y tú qué cotilla!"

 Y todavía me queda la revisión ginecológica. Vaya racha. Odio a los médicos, es mutuo y pretenden que vuelva. Lagarto, lagarto...

Etiquetas: Médicos, oído, confianzas

Conocí una vez a un chico estupendo, que hablaba con un póster de Jesucristo que tenía en la pared de su cuarto. No era especialmente creyente, así es que los problemas se hicieron evidentes, cuando el póster empezó a contestarle.

 Desarrolló una psicosis por abuso de sustancias a los 18 años. Desde los 14, consumía cuanto caía en su mano, y en el resto de su cuerpo, a pesar de su buena crianza y los esfuerzos de su madre que, jamás, en todos sus años de profesión con otros hijos, había tenido que lidiar con algo semejante.

 De vez en cuando lo veo por la calle, debe andar ya por la treintena, deambulando solo, ido, desamparado y serio. Sé que está medicado y ya no tiene alucinaciones, ni delirios, pero su vida se paró hace más de una década, y los infinitos psiquiatras, psicólogos, y otros técnicos de la salud, no hemos conseguido volver a ponerla en marcha.

 Era un chico muy guapo, belleza andaluza típica, moreno, alto, con buen porte, y una dentadura espectacularmente blanca y perfecta. Aunque cuando llegó a mí, ya empezaban a notársele los estragos de la enfermedad, seguía siendo un muchacho atractivo e inteligente, con todo por hacer.

 Probablemente no haga nada, ya, más que estar aislado y pasarlo una veces peor que otras. En parte por la propia enfermedad, que suele ir degenerando, y en parte porque los efectos secundarios de los antipsicóticos no son moco de pavo, hasta el punto de que muchos enfermos prefieren los propios síntomas de la enfermedad, a los de la medicación.

 Leo que España está a la cabeza de consumo de cocaína. Cuatro veces más que el resto de los europeos, y por delante de EEUU. En algo había que ser los mejores. Vaya medalla, es para estar orgullosos.

 Si ya no entiendo, seguramente por la edad, que uno salga a divertirse a partir de la una de la madrugada, hora en la que hasta Cenicienta era ya una calabaza, menos entiendo todavía, que se salga para "cogerse un ciego". Será que a mí me gusta tener los ojos abiertos y la cabeza. Que nunca se sabe para qué, ni cuando, te pueden hacer falta.

 Claro que tampoco entiendo que se institucionalice el Botellón y que, como la cosa más natural del mundo, los Ayuntamientos dispongan lugares para que los jóvenes se emborrachen en masa y en público, o se coloquen, o lo que sea, oficialmente, y con polis alrededor. Porque eso de perjudicar al prójimo si hay que evitarlo, pero si ellos quieren destruirse el hígado o las neuronas, ya no es cosa del Estado ponérselo difícil.

 Y que nadie me argumente con los Mayas y sus colocones, que no estoy para jodidas estupideces no extrapolables.

 Así es que cuando pienso en que tengo dos hijos que no fuman ni tabaco (milagrosamente, con una madre fumadora como yo), y beben Coca-Cola y Nestea, me dan ganas de ir de rodillas en peregrinación al manantial de Lanjarón o algo parecido, con todos los dedos cruzados, para que sigamos así.

 A veces,  mi trabajo, y la sensación de impotencia que puedes llegar a tener, son muy, pero que muy, jodidos.

Etiquetas: Modernidad, Sustancias, Pastillas, Psicosis, Consumo

Oigo esta canción y me acuerdo  de algo:

-"No sé cómo lo haces, pero cuando tú vienes, consigues que esto parezca un hogar. Debes ser tú, mamá."

(Mi hija en su piso de estudiante. Su madre engordó 3756473 kilos por un lado, y se murió de pena por otro. Vale, que sí, que soy rara...)

Me marcho hasta el lunes, disfrutad el fin de semana, voy a ver si lo consigo otra vez.

Sé que le debo visitas a todo el mundo, lo haré a mi vuelta (soy una inútil con el portátil), ¡¡Jurao!!

Etiquetas: Hogar, Home, Madres, Hijos, Música, Bublé

Guerra desatada en el PP. Lo importante, lo renovador, lo legítimo,  sería que fuera por ideología y no por intereses de poder, pero cómo separar lo uno de lo otro y aparcar el cinismo, visto lo que estamos viendo a diario...

 Que la derecha española está, todavía, unida a cierto repelús por parte de la mayoría, está claro si sumamos. Durante 22 años, el pueblo soberano (o parecido), le ha dado la oportunidad de regir sus destinos al PSOE, mientras que ha confiado en el PP, sólo durante 8 años. Las matemáticas no mienten. Digo  yo que por algo será.

 Y no creo que sea porque la gestión socialista sea mucho mejor en líneas generales, de lo que sería la del PP, la verdad, claro que yo soy una escéptica genética, sino que, estoy convencida, se explica mejor este reparto, por ese repelús, del que hablaba antes, y que sigue asociando en muchas cabezas, PP a Franco.

 Probablemente no es justo, ni a lo peor, demasiado consciente, pero creo que pesa a la hora de votar. Es cierto que yo me dedico a analizar cabezas, y eso me permite interpretar las situaciones desde otros puntos de vista, pero digo yo ¿es que a estos partidos no los asesora nadie más que su peor enemigo?

 Quizá el Sr. Rajoy, Don Mariano, haya hecho un análisis parecido al mío, y haya decidido deslindarse, en lo posible, de semejante asociación mental, con un lavado de cara general, y un ajuste de posición al centro. No me parece mal si se pretende gobernar, vistos los últimos y los penúltimos resultados electorales. Y me parecería hasta bien, si el análisis ha llegado, hasta, darse cuenta de la demanda de muchos españoles. Aunque creo que eso sería ya demasiado pedirle.

 Pero está claro que a muchos sectores de su partido, no les parece lo mismo. No parece que los españoles estén muy por la labor de la derecha dura del Sr. Aznar, Don José María, o de la Sra. Aguirre, Doña Esperanza (anda que hay nombrecitos que parecen profecías con mala leche).

 En un país todavía traumatizado por años de dictadura, y últimamente recordados, (a mi parecer, de forma poco oportuna, una vez que todos habíamos enterrado el hacha de guerra, y una generación entera sólo conocía ya la democracia como estado de gobierno), por la Memoria Histórica de marras, creo que la derecha se hace un flaco favor a sí misma, demostrando públicamente que no está dispuesta a desplazarse suavemente hacia un sector más centrista y menos duro.

 Convencida ya de que las gestiones de unos y de otros, de la izquierda y la derecha, a la hora de la verdad, son muy parecidas, o sea, ir a lo suyo y no a lo nuestro, por lo menos podrían ahorrarnos estos espectáculos lamentables, que no hacen más que aumentar la sensación de canibalismo intratribu, que ya teníamos todos.

 Y, lo que es peor, la desidia del público, por algo que a mí me parece que es tan importante como el concepto de política, que en una de las acepciones de la RAE es: "Arte, doctrina u opinión referente al gobierno de los Estados".  Y según la Wikipedia: "La política (del griego πολιτικος (politikós), «ciudadano, civil, relativo al ordenamiento de la ciudad») es el proceso y actividad orientada, ideológicamente, a la toma de decisiones de un grupo para la consecución de unos objetivos." Recuerdo a los lectores, que pese a lo que pueda parecer, esos objetivos de los que habla, son los nuestros. Los de los ciudadanos.

 Leo en un periódico, que en los foros de la web del PP, se acusa al Sr. Rajoy, Don Mariano, de querer romper España. Qué manía con las roturas. Y eso que hasta hace nada, era él mismo quien acusaba al Sr. Zapatero de lo mismo. Me cansa la poca originalidad. Y lo que más me cansa es el cinismo, una vez más, de la clase política.

 Seguramente pecaré de ingenua, pero espero que todos estemos tomando nota de cada paso de unos y otros, porque dentro de nada, será tiempo de evaluar. Si es que nos dejan opciones, claro.

Etiquetas: PP, Política, Rajoy, Aguirre, Derecha

Leo que el Parlamento británico (¡¡Dios salve a la reina!! y a todos los demás que nos den...), ha aprobado una ley, que permite la creación de embriones híbridos (animal+humano), con fines de investigación. Me quedo más tranquila con la coletilla, menos mal que no es con fines de montar un circo ambulante.

 No sé dónde se van a poner, ya, las manos, algunos sectores sociales, la Iglesia, por ejemplo, porque creo que, en la cabeza, les va a parecer poco.

 En principio, a mí me parece bien todo lo que implique adelanto, sobre todo porque estoy convencida de que determinadas cosas son imparables, nos pongamos como nos pongamos. La ciencia y la técnica, como ejemplos claros, a pesar de que quemaran a Galileo. Incluso a pesar de que la Iglesia Católica se disculpara unos cuantos años más tarde. Ya se sabe que las cosas de palacio, van por pasillos interminables. ¿O era inescrutables?

 Claro que estaría bien definir, qué es adelanto y para quién lo es. Porque a día de hoy, ni siquiera somos capaces de evitar que millones de personas mueran de hambre, y eso que hace mucho que está más que investigado y demostrado el remedio: Comer. Y si es posible, todos los días. Así es que, bien mirado, no estoy segura, conociendo al género humano, que lo que pueda parecer adelanto para todos, lo sea de verdad.

 Da un poco de miedo pensar qué barbaridades seremos capaces de hacer con tanto avance de la ciencia, por supuesto todo en aras de la mejora de la calidad de vida de los humanos, que para eso tenemos un cerebro, aunque no siempre demos muestras de llevarlo puesto.

 Uno de los apartados de la ley aprobada por los ingleses, permite fecundar un óvulo humano con esperma animal, y viceversa. Me lo expliquen.

 Cierto es que también se ha legislado que estos embriones no pueden mantenerse vivos, más de 14 días. Pero eso es ahora, quién sabe lo que se legislará en el futuro.

 Las cuestiones éticas de este tipo de experimentos, están fuera de toda duda, y plantean un montón de preguntas. Por lo menos a mí, que soy preguntona de natural. Pero no son fáciles de contestar, creo yo, en uno u otro sentido.

 Una que es más racionalista que espiritual, se plantea, a veces, qué tiene de diferente nuestra especie de otras. Mi antropóloga favorita diría, lanzándome una mirada de mamáquenoteenterasdenada,hija, que la capacidad de simbolizar, pero no sé yo si eso es suficiente para ponerle tantos peros a los híbridos estos nuestros de marras, cuando ya hemos favorecido cruces como el Ligre (cruce entre león y tigresa), el Leopón (cruce entre leopardo y león), el Zebrasno (cruce entre cebra y asno), o el wholfin (cruce entre ballena asesina y delfín ¿??????), y nos parecen tan estupendos, oye. Ni siquiera nos planteamos los conflictos internos que tendrán semejantes individuos mezclados. O sus instintos, o lo que sea.

 Imaginaos qué podría pasar con la conciencia de individuos medio humanos, medio animales. O con su cordura.

 En 1986, Jeff Goldblum, uno de mis actores preferidos, protagonizó una película estupenda: La Mosca (  http://es.youtube.com/watch?v=DHDGb7vBIew&feature=related  ), que ya me impresionó entonces, cuando todavía la idea era descabellada.

 Ahora ya no lo es. No a largo plazo, la verdad. No estoy segura de querer estar aquí para verlo.

Etiquetas: Híbridos, Humanos, ciencia, adelanto

Me enganchó House en la primera temporada. Cosa rara, porque  no me gustan especialmente las series, ni la televisión. Pero me enganchó seguramente, porque mi concepto de los médicos en general y de alguno en particular, es ¿cómo diría? , el de que son personas altamente interesadas por las enfermedades, y en absoluto interesadas por el enfermo (salvando las excepciones que confirmen la regla).

House era el paladín de mi concepto. El personal le importaba un pimiento, pero de enfermedades y diagnósticos sabía más que nadie. Su capacidad de seguir pistas e indicios, (como Sherlock Holmes, que luego supe que había servido de inspiración a los guionistas), su capacidad de relacionarlas, su mente rápida y su capacidad de resolución, me tenían completamente encandilada.

Me encantaba que no tratara de vendernos compasión o empatía, que no tratara de disimular su disgusto por las personas, o su indiferencia por el sufrimiento, físico o emocional, si consideraba que eran un obstáculo para resolver el problema.

Pero un poso de tristeza en sus ojos azules, la falta absoluta de sonrisa siempre, su cojera, y la sugerencia de un sufrimiento físico intenso y crónico, me dejaba un resquicio a la esperanza de que su cinismo evidente, no fuera más que una máscara de su propio dolor que acabaría por aparecer haciéndolo del todo humano. Una especie de redención. Soy una estúpida romántica, lo confieso.

Pues no. House es progresivamente más inhumano y más miserable. Si esconde algo de interés por los demás en su interior, debió perder la llave hace tanto tiempo, que no hay forma de profanar el escondrijo.

Es déspota, desconfiado, misógino, misántropo, sexista, despiadado y temerario con la vida de los demás. Amén de su explícita adicción a la Micodina de marras... Así es que, una vez convencida de que es imposible redimirlo por más que me hubiera gustado, decido borrarme de la serie, y enterrar mis ilusiones de que era posible un personaje con cabeza y corazón.

Y entonces, cuando los guionistas han decidido darle cien vueltas de tuerca al personaje, dejándolo convertido en un exceso general de todo lo que podría despreciarse, entonces, para mi sorpresa, todo el país lo adora como un dios. Me quedo muerta.

¿Seremos todos masoquistas? ¿Jamás aprenderé a ir la ritmo del resto del personal? Las respuestas, en la publicidad.

Etiquetas: House, Series, Televisión

En estos tiempos de pensamiento engañosamente liberal, en los que todo vale, parece que nadie se atreve a decir que esto está mal, o aquello, bien. Es cierto que la mayor parte de los conceptos del bien y del mal, han demostrado ser relativos a lo largo de los tiempos. Pero más por conveniencia social, política, o económica, que por otra cosa.

 Desde que decidimos abolir el infierno eterno, ojalá que no unilateralmente, todo se nos ha vuelto tan relativo, que nadie se atreve a ponerle límite a las cosas, so pena de convertirse en carca y cuasi nazi, para los gurús del pensamiento moderno. Lo peor que se puede decir, es que esto no se hace porque está mal. Sin más.

 El código moral de la conducta, el que nos dicta la mayoría de las veces y sin tener que preguntar mucho, lo que está bien hecho y lo que no, ha pasado a mejor vida de golpe, sin avisar, y algunos, como yo, todavía no se acaban de hacer a la idea de su pérdida.

 Ahora necesitamos justificar hasta el infinito, no vayan a pensar de nosotros que somos antiguos o cosas peores, la prohibición de algo. Y a mí me parece que, si eso es lo que nos queda del Mayo del 68, está claro que nos hemos perdido alguna clase.

 Para estar al día, hay que ser permisivo con toda clase de conductas, y si me apuras, un poco perverso también. Es tan divertido...

 Explicarle a niños de 3 años, las razones filosóficas por las cuales no es recomendable correr con una piruleta en la boca, por ejemplo, o a los niños de 15, los fundamentos teóricos de las consecuencias hipotéticas a largo plazo, del botellón indiscriminado en las plazas públicas, hasta las 8 de la mañana. Cualquier cosa menos decir que eso está mal. Faltaría más.

 Que no digo yo que sea malo para nadie, explicar las razones de las cosas, pero que estoy convencida de que nos estamos pasando de la raya del sentido común, también.

 Nos asusta el mal y hemos decidido desterrarlo. Si no se nombra, no existe. Y a vivir que son tres días y dos nublados.

 Por eso, cuando pasan cosas como la del "monstruo de Amstetten", en Austria, a todos nos recorre un escalofrío que nos pone todos los pelos de punta, y enseguida, tratamos de tranquilizar nuestras conciencias, buscando una explicación lógica en la psiquiatría. Son enfermos, seguro, nos decimos, y volvemos a respirar tranquilos.

 Pero hay veces, en las que no se encuentran razones lógicas y tranquilizadoras, ni siquiera médicas, para explicar el sadismo, el narcisismo, el abuso de poder y otras características de algunas personas, para causar sufrimiento en otras. No hay razones. Lo hacen porque quieren hacerlo, porque no les importa el dolor ajeno, porque están por encima de los conceptos del bien y del mal. Casi como nos quieren hacer creer que estamos todos en alguna medida.

 Lo malo existe. Sin locura, sin compasión, sin empatía, sin arrepentimiento. Y vive entre nosotros. Exactamente igual que lo bueno.

Etiquetas: Bien, Mal, Pensamiento, conciencia

Por petición popular, y por la supervivencia de mis propios ojos, el nuevo tamaño de la letra de este blog, queda inaugurado oficialmente. Y con efecto retroactivo.

Si hubiera o hubiese más sugerencias, hacédlas ahora o callad para siempre...

Y yo que creía que era la única que me dejaba los ojos pegados...

Etiquetas: Letra, Blog

La primera vez que recuerda claramente que quiso que se la tragara la tierra, tenía alrededor de 8 años, y trataba de demostrarle a su padre el "entrechat quatre", que había aprendido a hacer, a la primera, esa tarde en su clase de ballet, orgullosa, además, de que le hubieran dicho que colocaba los brazos como nadie.

-¡Vaya! tenemos un pato mareado- dijo su padre con una ironía sorda que atravesó el espacio como una flecha envenenada.

Algo le impidió echarse a llorar. Decidió que llorar era peor todavía que ser un pato mareado. Una intuición casi genética, para salvar la vida ante un depredador. Mantuvo la mirada y se tragó las lágrimas hasta que su padre salió de la habitación.

Por dentro, en esa cajita de fragilísimo cristal dónde cada uno refleja su propia imagen, se oyó el primer crujido de una grieta, pero apagó el sonido con el silencio. Nadie lo supo. Jamás volvió a bailar delante de nadie que le importara. Ni a llorar.

Después, las grietas sucesivas acabaron destruyendo por completo la cajita, y en su lugar empezó a crecer un agujero negro que se iba tragando, silenciosamente también, cualquier posibilidad de confianza en algo. Cualquier posibilidad de redimirse de la soledad interior.

No sé si lo sabe, pero busca desesperadamente un bálsamo, que no existe, para curar su herida de años de odiarse a sí misma, de pensar que merece lo malo que le pasa, que no es digna de que nadie la quiera, si es que ella llegara a dejar que alguien se adentrara en su interior. Donde está el monstruo.

No sabe, aunque lo presiente en el fondo, que acabará cayendo en el vacío de su hueco interior, sin permitir que nadie lo conozca, ni que nadie encienda la luz que hace desaparecer todas las pesadillas.

Muda, asustada y frágil sin parecerlo (parapetada como está, detrás de la representación de sí misma), se dejará morir de soledad, antes de tender un puente que, está segura, es muy tarde para construir.

Ella lo sabe todo. Sabe que si extendiera la mano, quizá, (sólo quizá, seguramente quizá...), alguien podría ayudarla a saltar el vacío, y con el tiempo, quizá (solamente quizá, ojala que quizá...), ella misma pudiera rellenarlo.

Pero el miedo ancestral, el temor más antiguo, sobrevivir (al veneno de la flecha, al dolor de la flecha), no la deja moverse.

Etiquetas: Autoestima, niños, padre

Dos estupendos blogueros como son Sakkarah (  http://bucanerita.blogia.com ), y Dinosaurio ( http://lacuevadeldinosaurio.blogia.com ), vuelven a demostrarme su cariño y su amabilidad concediéndome, los dos, el Premio Dardo. Ya sé que siempre digo lo mismo, pero es que lo creo firmemente, estos premios que me conceden de vez en cuando, me alegran el día porque hablan del cariño de mis compañeros mucho más que de los merecimientos de esta bloguera.

En cualquier caso, muchísimas gracias a los dos y enhorabuena a los cinco blogueros que mencionaré a continuación, porque creo que sus blogs merecen mucho más que el mío, el Premio Dardo.

Pau, de http://ungatoenelbalcon.blogia.com  Porque se curra los temas de los que habla, y habla de cosas en las que todos deberíamos implicarnos más.

Estrella, de http://blogs.hoymujer.com/amor  Porque tiene un blog valiente como ella misma es.

Carolus, de http://elartedelaestrategia.blogspot.com  Hace poco que lo visito, pero me gusta lo que dice y cómo lo dice.

Sir John More, de http://elhiloinvisible.blogspot.com Porque es sensible y certero y a mí me despierta la ternura cuando se me duerme.

Mint, de http://siguiendoluna.blogspot.com  Porque me ha dado una alegría con su vuelta, y es uno de mis blogueros favoritos.

Lo de los premios es verdad que se está haciendo endogámico, pero ¡¡es tan agradable darlos!!

Feliz Semana a todos.

Etiquetas: Premios, Blogueros, compañeros

Me llega un curioso correo de mi amiga Viajera (  http://la-viajera.blogia.com/ ). Es el enlace de una página en la que, si pones tu fecha de nacimiento, recibes información sobre ti y sobre ese año.

 Así es que me entero de que llevo viviendo en este mundo del que tanto me quejo 49 años y 227 días, o lo que es igual, 18.125 días, 595 meses, 2.589 semanas (lo que explica que me tenga ya un poco harta, demasiado tiempo en el mismo sitio...), que soy Perro en el horóscopo chino (o sea, fiel hasta la muerte y algo boba a cambio de cariño), Virgo en el zodíaco (sin comentarios...), que mi color es el gris (el denostado, el que no se ve...), mi piedra el Jaspe (que me parece más bien feo, la verdad, me hubiera gustado que fuera la esmeralda, tan verde ella), y mi número el 9 (al loro con lo que pone como características del numerito de marras: "Eres una persona destinada a una continua búsqueda de mejoras, y podrías llegar a ser un gran innovador a escala social. Posees una visión muy amplia que te permitirá completar incluso los grandes proyectos que tienes en mente". ¿¿Qué proyectos?? En cuánto a la visión, mi oftalmólogo dice que no me llamó dios por el camino de la vista...).

 Además, en 1958 Enric Bernat fundó la compañía española de piruletas Chupa Chups (y no me gustan los caramelos...), Edmund Hillary llega al Polo Sur (si me pierdo, ya sabéis dónde NO buscarme), y el satélite Sputnik 1 se desintegra en la atmósfera (espero que no sea una premonición...).

 En Enero, Francisco Ibáñez publica la primera historieta de Mortadela y Filemón (qué tiempos, en los que no había que verlos en el cine...), se juega en Septiembre, mi mes de nacimiento, el primer partido oficial Sevilla-Betis, que ganan los últimos por 2-4 (de esto ni opino), y en Octubre muere el Papa Pío XII, y es elegido como sucesor Juan XXIII, (el Papa que mi abuela adoraba y que a mí me caía bien, la verdad).

 Y nacen en el mismo año que yo (y he de preguntarles qué hacen para conservarse tan bien...), Ángel Acebes (será la mala leche...), María Casal (pues no será la mala leche...), Sharon Stone (no es posible que sea de mi año, la wikipedia se ha equivocado, seguro), Arnaldo Otegui (pues va a ser que sí es la mala leche), Tim Burton (nada, que no...), Luz Casal (¡qué me gusta a mí esta mujer cantando!...), y Jamie Lee Curtis (definitivamente no va a ser la mala leche).

 La de cosas que pasan todos los años, por dios. Si soy capaz, os pongo el enlace, por si tenéis curiosidad por el vuestro.

 http://www.miniportale.com/Miniportal/date/

Etiquetas: 1958, Efemérides, Tonterías_en_la_red

La crueldad no es uno de mis fuertes. Sé que puedo ser irónica, incluso sé que puedo llegar a ser cruel, no es tan difícil (de hecho es lo más fácil), pero no quiero serlo.

 Vivimos cada vez más en una sociedad pseudoamericanizada, en la que quieren convencernos de que hay que machacar primero al individuo, para que, una vez hecho polvo, de esos barros salga algo de provecho. No dudo que haya casos en los que así sea, pero estoy completamente convencida de que, en la mayoría, no sólo no es necesario, sino que es contraproducente.

 Hablo de los realyties. Creo que hace alrededor de 10 años se abrió la caja de Pandora con el primer Gran Hermano. Me pareció un experimento psico-sociológico fascinante, pero también me pareció peligroso porque, al no ser objeto de investigación, sino de divertimento, nadie controlaría las consecuencias que a mi modo de ver, iban a derivarse para desgracia de todos, usuarios directos e indirectos.

 Diez años después, como era previsible, la televisión se ha convertido en una fábrica de determinados modelos sociales, que están dando la vuelta a la escala de valores morales que se manejaban, hasta entonces, por la mayoría de las personas normales. Los aumentos de la violencia, física y verbal, doméstica, escolar, callejera están favorecidos por estos modelos que proponen, como medio de conseguir fama y dinero rápidos, la crueldad con el contrario, la falta de formas, el yo primero pisando al de al lado y el comercio de la vida privada y de los afectos.

 Y todo eso, además de que los realyties jueguen con los concursantes y con su estabilidad emocional. En este país nos libramos de momento, pero en USA ya se han producido tres suicidios en concursantes de estos programas, sin que nadie se haya hecho responsable de nada, apelando a la debilidad de sus caracteres. Alucinante.

 Enrique García Huete, responsable de los psicólogos que participan en los castings de Gran Hermano, reconoce que, en algunos casos, los concursantes elegidos finalmente no son exactamente aquellos que él o su equipo habían propuesto, porque, finalmente, la decisión es de la productora. La productora prefiere espectáculo antes que sentido común. Normal, vive de eso. Pero lo que me cabrea es que los profesionales nos callemos. Y lo siento especialmente de Enrique, a quien conozco y tenía en gran estima profesional y personal. Sé que diría, y dirá que sólo hace su trabajo, pero yo creo en la responsabilidad personal de aquellos que forman parte de la más peligrosa caja de la casa: la televisión.

 Explicar todo el proceso de creación de modelos me llevaría una docena de post y, además, estoy segura de que, aún explicándome fatal, vosotros me entendéis. Y lo que yo quería decir realmente en este artículo es que no soporto a Risto Mejide, el famosete jurado de Operación Triunfo. Es la crema de la crema de todo lo que detesto en una persona. De hecho vengo pensando en este tema más tiempo del que me gustaría, y si no he escrito antes sobre ello, es porque no quería darle más publicidad, aunque sea para mal. Por aquello de que es mejor que hablen mal de nosotros, a que no hablen. Pero  hay veces, en las que, si no hablo, como se me ocurra morderme en un descuido, me enveneno, y tampoco es plan.

 Y no es que me moleste que exista, también existen los cánceres, los animales carroñeros, las cucarachas, las serpientes y las diarreas. No me tiro de los pelos por ello, lo que me molesta, mentira, lo que me preocupa, es que haya quien le ría las dudosísimas gracias y lo convierta, con su beneplácito (lo cual ya dice mucho de él), en un icono de la modernidad y del progreso.

 Y eso a pesar de que, a estas alturas, todos sabemos que no es más que un subproducto (y además una copia de un personaje ya existente en USA), a las órdenes de no sé qué cabezas no pensantes, que no son capaces de ver la que están liando a cambio de hacerse ricos. Ya lo digo El Gallo: "Hay gente pa tó"

P.D. Edito para decir que hablo con conocimento de causa, los veo. Cuando no conseguí convencer a mis hijos de que era mucho mejor ni ver ese tipo de programas, decidí que mi única carta era verlos con ellos. Por lo menos así les voy dando mi opinión y trato de que analicen y se hagan críticos. La esperanza es lo último que se pierde... ;P

Etiquetas: Realyties, Televisión, modelos, crueldad

Que digo yo que si alguien sabe cuando se termina este sube y baja hormonal que me tiene frita desde hace casi dos años. Que si alguien sabe, que cuente, que estoy empezando a creerme, que soy de verdad esta especie de cosa rara que, lo mismo se pone a llorar a moco tendido con un anuncio de tegustaconducir (¿???) (que encima no me gusta), que a reír hasta las lágrimas (lo mío es limpiar el cristalino, está claro) en mitad de una frase trascendente de alguien que no entiende qué bicho me ha picado de repente. Normal. Yo tampoco lo entiendo, palabra.

 Cuando ya me creo que tengo controlada la situación, que me voy adaptando a los cambios múltiples y variados con los que mi medio exterior me está ayudando tanto, me levanto un día por lo pies de la cama, y lo mismo me puede dar por hacerme relaciones públicas de mi barrio, sonrisa en ristre y corazón abierto y generoso, convencida de que he eliminado a la bestia, que por ser anacoreta y no levantar la mirada del suelo más profundísimo, para no tener que cruzarla con ningún ser viviente que me la pueda devolver, con la conciencia absoluta de que voy a perder esta guerra.

 Y no es que yo quiera nada del otro mundo. No es que no tenga ya asumido que soy rara y difícil en el trato conmigo misma y con algunos de mi confianza, no es que quiera que me guste envejecer, deteriorarme, ni cosas de esas, no. Lo que quiero es algo de equilibrio. Con saber que mañana se va a levantar de la cama la misma que se acueste hoy, me conformo.  

 Prometo no aburrirme con algo de rutina personal. Dos semanas seguidas siendo la misma, y pensando lo mismo de las mismas cosas. No es demasiado pedir, creo yo. Que nadie se puede imaginar el sobresalto que supone encontrarse con una loca desconocida, que me contradice siempre, en el espejo cada mañana. Tanto es así, que me acuesto, atea y todo, rogando a todos los santos que por la mañana no me haya diluido completamente en vaya usted a saber quién. Y que no se me siga cayendo la cara (lo demás ya lo he dejado por imposible) por los lados. Puestos a pedir...

 Si me lo hubieran dicho hace un par de años, hubiera tachado de sádico a quien fuera, pero, lo juro, ¡¡echo de menos mis estrógenos!! Y todo esto sin Terapia Hormonal Sustitutiva, que si me llegan a sustituir...

 Y ahora me voy a cocinar, que la extraña que llevo dentro se relaja entre pucheros. ¡¡Yo cocinando para que se relaje otra!! Vivir para ver. Socorro.

Etiquetas: Mujeres, Menopausia, envejecer

Nacen pequeños. Tan indefensos, que el resto de tu vida tienes la sensación de que te necesitan igual que en ese momento. Lo mejor que he hecho en mi vida, ya lo he dicho alguna vez, son mis hijos. Si después de tenerlos me hubiera muerto, ya habría hecho algo muy importante.

 Dicen que las madres los queremos diferente. No sé, nunca he sido padre, lo único que puedo decir es que, todavía, se me encoge el estómago y se me llenan los ojos de lágrimas, a veces, cuando los miro, exactamente igual que la primera vez que los vi.

 Seguramente es el lazo que nunca podré romper aunque quisiera, que no quiero. El sentimiento más estable, el más hermoso y el que más duele. El que llena más, y el que más vacía por dentro.

 Me importa un pimiento que Khalil Gibran, diga que mis hijos no son mis hijos y otras estupideces. Mis hijos son mis hijos. No por sentido de la posesión, que sería inútil además de egoísta, sino porque su emoción es la mía, su alegría me hace reír, y su pena me tortura más que ninguna otra. Forman parte de mí, como cuando los llevaba dentro. A estas alturas, mucho más que cuando los llevaba dentro.

 Y siento una extraña mezcla de nostalgia y de alegría cuando veo que se hacen mayores, porque sé, seguro, que no podré seguir protegiéndolos del frío de la vida, ni de la obscuridad de su propio interior. Como a mí ya nadie me protege. Y en esa extraña mezcla, me alegraré por ellos si ya no me necesitan, porque sé que nadie está siempre con uno, como uno mismo, y es bueno estar preparado para eso porque llegará.

 Pero todavía, tengo suerte, me buscan alguna vez para refugiarse un segundo entre mis brazos. Y me dicen: "Hueles a mamá". Y el tiempo se detiene.

Etiquetas: Hijos, Madres, Amor

Vuelvo tras el parón de Semana Santa, apenas recuperada de la invasión que los bárbaros del Norte hacen, cada año, de mi ciudad por estas fechas, y que no es más que un preludio de la que nos espera en verano.

Además, estoy en una de esas rachas de correr de un lado a otro, sin llegar bien a ninguna parte y sin dar abasto a nada. Complejo de chicle tengo.

Y a todo esto, pasan un montón de cosas en el mundo, que me dejan perpleja e indignada. Y yo, sin tiempo ni para sentarme dos minutos y decir lo que pienso. Y protestar, que no es para menos.

Leo, hace días, en un periódico, las declaraciones de un miembro del Sistema Judicial, refiriéndose al terrible caso de la muerte de Mari Luz Cortés, en las  que afirma sin el menor rubor, que se seguirán cometiendo más negligencias judiciales, de lo que le parecerá razonable a la opinión pública. Cito de oído, no es exacto, pero sí muy parecido.

¿¿Que qué?? ¿Me están diciendo que si no fuera porque la opinión pública es excesivamente sensible a las negligencias judiciales, sería razonable cometerlas? Yo creí que hablamos de Administración de Justicia, que según la RAE no es otra cosa que: "Aplicar las leyes en los juicios civiles o criminales, y hacer cumplir las sentencias"  Vamos, clarito lo dice. Aplicar las leyes. Hacer cumplir las sentencias. Lo entiendo hasta yo.

Que, seguramente, yo seré opinión pública sensible, pero si a mí, o a cualquiera de mis hijos, les hubiera ocurrido algo tan terrible, como a esa niña, metería al juez encargado de mi caso, y a la funcionaria de baja, y al gato del juzgado de turno, en una piscina que se hubiera llenado negligentemente de tiburones hambrientos, para después sentirlo mucho y hacer declaraciones sobre la sensibilidad de los devorados y la imposibilidad de controlar tanto escualo suelto.

Y no digo nada, si fuera yo la testigo "protegida" que ha identificado, sin género de dudas, al terrorista asesino de un policía, que acaban de poner en la calle por una negligencia, que a mí me parecen irrazonable, de la policía judicial. Si yo fuera ella, insisto, me mudaba a vivir con el comisario y me hacía un escudo con su señora madre. Es un poner.

El rosario de negligencias de nuestro sistema de Justicia, ciertamente superiores a lo que esta opinión pública puede considerar normales, incluso teniendo en cuenta la falibilidad de cualquier sistema humano, es tan grande y se ha hecho tan terriblemente patente estos días, que una se pregunta cuántas más nos faltarán por conocer. Y cuantas más necesitamos para exigir, de nuestros próceres, responsabilidades.

Algo no funciona en este país, cuando los pederastas están en la calle, aún convictos y confesos, y una niña de cinco años está muerta a manos de uno de ellos. O cuando una mujer adulta con sentido cívico y moral, que se cree "protegida", ve en peligro real su integridad física, porque de la moral, ni hablo.

Algo no funciona en este país, cuando se nos da gato por liebre y negligencias por justicia. Cuando se nos toma por tontos. Cuando se nos cobran impuestos y no hay jueces suficientes, ni médicos suficientes, ni infraestructuras suficientes. Y sobre todo, cuando no hay vergüenza suficiente.

No sé yo si no sería mejor quitarle la venda de los ojos a la señorita de la balanza. Igual se enteraba de algo.

Etiquetas: Justicia, Negligencia, Sistema, Judicial

Etiquetas: Cumpleaños, Canciones, Beyonce

Navegando por la red, buscando a mi escritor perdido y nunca más hallado (Bermúdez de Castro), doy con una página de Alfaguara, o eso me parece. Concretamente se llama Asociación Universitaria Alfaguara. En la portada pone textualmente:

"Encontrarás los medios para desarrollar tu formación académica y cultural, para disfrutar de tus años universitarios."

Como soy de fácil distracción, se me olvida mi búsqueda y me pongo a investigar la página. ¡Bien!, me digo. Universitarios que se asocian para sacarle más partido a su tiempo y a su formación. No todo está perdido, pienso.

Le doy al botoncito que pone "Participa", esperando ver qué motiva hoy a participar a los jóvenes universitarios. Veo un título extraño: "Casa 10". Me recuerda a las revistas de decoración. Pincho, intrigada.

"CURSO CASA 10"

¿Sabes coser el bajo de un pantalón? ¿Y hacer una buena tortilla de patatas? ¿Sabes hacer una compra inteligente o qué calorías necesita hoy tu organismo y qué alimentos te ayudan a mantener el tipo?

Todo esto y mucho más en CASA 10, curso especialmente diseñado para chicas universitarias que quieran ser mujeres 10 el día de mañana

Me tengo que cerrar la boca con la mano. No salgo de mi asombro. Si eso es ser mujer 10, yo debo andar por el 1’5, con un poco de suerte. Pero es que mi madre, a la que yo consideraba tan moderna y tan estupenda para su tiempo,  que se pasó toda su vida la mujer, metiéndome en la cabeza otras cosas, como el gusto por la lectura y el sentido común, llegaría al 5 raspao, y eso porque cosía medio qué y hacía una tortilla de patatas de muerte.

Por dios, toda la vida queriendo ser inteligente, medio leída y escribida (o cuarto, vale), independiente, profesional, y resulta que iba mal. Que lo importante para ser una mujer 10 era precisamente aquello que peor se me da, y a lo que menos tiempo, el imprescindible y a regañadientes, he dedicado. ¡Qué trauma!

No me siento ofendida, porque hace tiempo decidí que no todo el que se empeñe puede ofenderme. Y que una panda de machistas, retrógrados y conservadores de roles arcaicos, no van a conseguir que cambie de opinión.

Suspendo, sí, y a mucha honra. No sé coser casi, lo justo y mal. Las tiendas de arreglos me parecen el invento más importante después del lenguaje escrito. Odio cocinar. Cocino medio qué por la costumbre, porque hay que comer todos los días (mis hijos no ayunan ni en Semana Santa) y no está la macroeconomía para restaurantes, así es que la micro mía, peor. Dicen que a partir de los 40, o te ajamonas o te amojamas, así es que si el amojamamiento es conservar la línea, la conservo, pero me gustaría perderla. Sobre todo por algunos sitios.

Estoy un poco hasta el moño, de que, todavía en algunos sectores sociales, se siga esperando de nosotras lo de siempre, pero más. No contentas con el jodido reposo del guerrero que, por lo visto, incluye cogerle el bajo de los pantalones, el amamantamiento y posterior crianza de los niños (distinta según el sexo, claro), y el recuento de las calorías consumidas por el bloque familiar, ahora también tenemos que ser profesionales de prestigio (¿???), y mantenernos sexys para lo que, y me remito a la línea anterior, su majestad el guerrero, tenga a bien mandar.

Se me va a caer la tecla de decir, que la igualdad, como casi todo lo demás, no se consigue con leyes de igualdad y demás zarandajas. Ni con la paridad de marras, ni con los porcentajes de mujeres en las listas o en el gobierno. Ni con anuncios en los que se ridiculiza al hombre que no sabe poner una lavadora. Tampoco. La igualdad sólo se conseguirá plenamente si la unimos indefectiblemente a la educación. En la guardería, en el colegio, en el instituto y en la Universidad. Y en casa, si pudiera ser.

Y digo yo que, algún día, alguien se dará cuenta de que educar bien es más práctico, e incluso más barato, que todos los demagógicos anuncios en televisión (Gobierno de España), o que cualquier orden de alejamiento, porque al final, por más que nos quieran despistar, de aquellas aguas vinieron estos lodos.

Iba a dejaros el enlace, para que pudierais verlo con vuestros propios ojos, pero no me apetece darles más publicidad. Si no fuera de vergüenza, que lo es, sería de risa, pero a mí no me hace ninguna gracia.

Etiquetas: Mujer, Igualdad, Educación

Soy obsesiva. Ya está. Confieso. No creo especialmente (ni sin especialmente) en los horóscopos, pero tengo que reconocer que hay características de mi signo, Virgo, que llevo a cuestas me gusten o no. Una de ellas es esa, las manías y las obsesiones. Como me dedico a esto de la salud mental, y tengo que dar ejemplo, suelo tener a unas y a otras más o menos controladas, pero tengo que atarlas corto si no quiero pasarme el día comprobando que lo he cerrado todo, o haciendo listas interminables de cosas que nunca haré.

Por eso no me gustan nada las cadenas, los memes, nominar para premios y otras cosas, que de ser yo normal (¡Ja!) seguramente sería capaz de disfrutar. Tengo por norma tirar inmediatamente a la papelera las cadenas de emails que amenazan con desastres si no lo reenvías antes de 48 horas, o no nominar a otros con premios  porque me da por revisar todos los blogs del mundo por si hay alguien que se lo merezca más, o cosas por el estilo, así es que cuando mi Melytta me nominó para el meme, a punto estuve de declinar amablemente y olvidarme de lo que había leído. Pero no lo hice por dos razones.

La primera es Melytta en sí misma. No sé cómo explicarlo, pero yo creo que hay un lazo invisible entra algunas personas, un lazo de afecto, de afinidad y de cariño. Yo lo siento con ella y soy incapaz de decirle que no a algo que sé que a ella también le ha costado responder. La segunda razón, mucho menos importante, es que este meme tiene por finalidad conocer los usos y costumbres de las mujeres y los hombres en Internet. Y yo soy una de esas mujeres. Si sirve de algo este botón, pues ya tenemos muestra.

Vamos a ello. Las bases del meme son:

Titúlalo El meme de Enjut@ Mojamut@. Para poder trazar el meme.

Para identificar mejor la campaña, puedes poner la imagen de Enjut@ Mojamut@ con la que más te identifiques.

Voz en off, hacer las preguntas y contestarlas desde tu punto de vista como enjut@

La imagen que he elegido, que es la misma de Melytta, es la de Enjuto nocturno. Si hay algo que pueda definir mi relación con Internet, es eso, nocturnidad.  

Voz en off:  ¿Cuántas horas al día de media pasas conectada a Internet?

Enjut@: Depende mucho del día. Sólo me conecto cuando he terminado todo lo demás que tenga que hacer, casi siempre de noche. Alrededor de tres/cuatro al día. De ahí mis ojeras...Aunque hay días que no me conecto en absoluto, esos son los menos.

Voz en off:  ¿Cuántas cuentas de correo tienes?

Enjut@: Una seria para cuestiones profesionales, una que es la que siempre utilizo, dos que nunca utilizo, y otra que acabo de abrir en gmail , por probar. Cinco en total.  

Voz en off:   ¿De cuantas redes sociales eres?

Enjut@:  De ninguna. Debe ser que soy poco sociable y que no me gustan nada las redes.

Voz en off:   ¿Qué te gusta más para expresarte el blog, el wiki, flikr o twiter?

Enjut@: El Blog. Para mí no tiene competencia.

Voz en off:  ¿A cuántas mujeres blogueras conoces personalmente?

Enjut@: Solamente a una, a Sakkarah, pero vale por tres...

Voz en off:  ¿A cuántas mujeres blogueras lees habitualmente?

Enjut@: A un montón, contando sólo las que tengo en Favoritos unas 15, pero como tengo algo de cabra, voy saltando de enlace en enlace de otras, y pueden ser muchas más.

Voz en off: ¿A quién le paso el meme?

Enjut@: Hala, aquí viene el  lío obsesivo. Voy a poner en el brete a:

Sakkarah  http://sakkarah.blogia.com/

El Espacio de Gea  http://alnilam.blogia.com

Cajón Desastre   http://blogs.ya.com/cajondesastre

Hay vida a partir de los 60   http://blogs.hoymujer.com/sesentona  

Amor y Adicción  http://blogs.hoymujer.com/amor  

No todo el monte es orégano  http://notodoelmonte.blogspot.com 

Todo mujeres, lo siento... (¿Veis lo que me pasa con las listas? Podría hacer una interminable. )

Y, por supuesto, a  tod@s aquell@s que quieran seguirlo si lo ven.

Etiquetas: Meme, Obsesiones

Me subo en el autobús. Delante de mí, en la cola, una familia gitana. Una madre de alrededor de 50 años, una hija, de unos 30, y una niña de 7, más o menos, en brazos de su abuelo. Además, el padre de l